Sob

o mesmo Sol
que ilumina o Monte Parnaso

a mesma influência
dos Clássicos, da Lua, do coração

o jugo de Chronos
fazendo sentir o arrasto das quatro estações, da translação, de cada segundo

o domínio do Ego
em vão, constantemente tentando dar lógica a isso, que é só sentido

o olhar inexistente
e o imaginar o brilho que há ou não neles

a sombra de minha memória
em um banco de praça qualquer
sento
levo a mão ao rosto
depois a cabeça
Acendo um

Sob qual ótica leriam isso?
Sob qual aspecto se identificariam?
Sob quais circunstâncias perceberiam o despropósito proposital?

Depois de tanto tempo, depois de tanta coisa
sob tudo isso

e seu corpo não está sob o meu!